Y ya.

Planeemos planes

sin planos

que culminen 

en platos rotos

sin querer

en la cocina. 

No hace falta planear nada. 

Pura fantasía.

En la oscuridad 

todas las penas, 

las mieles, 

las pieles

y las melenas

son morenas. 

En la soledad

todas las compañías, 

las perezas, 

las malezas

y las picardías

nos han dejado solos

a la luna (que no ha venido), 

a mis pensamientos 

y a mí. 

Cualquier parecido

con la fantasía

es pura realidad. 

Otra vez sin título.

Pendiente

de cada palabra

 que decía:

colgado 

de la incipiente

pendiente

de mis complacientes

textos
-y al este
el mar,
y al oeste
su agreste mirar-. 

Mientras hablo

la luna se me empaña

y dejo de ser
 hombre lobo

-sólo un poco-

mientras dejo 

de preocuparme
 por nada

y empiezo

a amarlo todo.