Árboles.

Nuestros árboles
tienen más páginas,
cuentan más historias
con más colores
y más acciones
y -qué cojones-
están más buenos.

Todos ellos.

Y es que
-ella y yo-
nos tenemos una estima
que rima
con la materia prima
de nuestros sueños húmedos.

Es la única manera de que sea
amazona alguna vez al día
y reina de mis días
todos ellos.

Silencio.

¿Créeis que sabéis
el sonido 
que sonaba
mientras yo
iba a clase
y el viento
sacudía 
los sinuosos
árboles ingleses?

Algo así como un silencio
de susurro de abejas que sonaba. 

Burdo.

Algunos días
me siento oro,
otros me creo plata
que
-aunque recién pulida
y brillante-
se imagina bronce
-para consolarse-
pero se sabe
-y es-
un burdo bípedo
implume
de cartón piedra.

Feliz.

Dejémonos de sedas
y piedras preciosas.
A mí dame
a mi musa
con una camiseta
masculina
y un aura
erótica.
Y muero feliz.