Envidia.

Yo, para nochevieja
quiero una asistir
a una microfiesta
de dos
y que le den a
las campanadas:
que son unas
envidiosas
de las que,
durante todo el día,
hacemos resonar
entre sábanas.

Moraleja.

Echando cuentas

te das cuenta 

de que

-desgraciadamente-

echas más

cosas de menos

que de más.

Por culpa de eso

-al final de tu vida-

te das cuenta

de que 

no te cuadran
las cuentas. 

Suspiros y caladas.

Voy a descubrir

colores imposibles

y a plasmarlos

en tu lienzo

entre 

cada suspiro

que doy

cada tres caladas 

de tu té. 

Árboles.

Nuestros árboles
tienen más páginas,
cuentan más historias
con más colores
y más acciones
y -qué cojones-
están más buenos.

Todos ellos.

Y es que
-ella y yo-
nos tenemos una estima
que rima
con la materia prima
de nuestros sueños húmedos.

Es la única manera de que sea
amazona alguna vez al día
y reina de mis días
todos ellos.

Silencio.

¿Créeis que sabéis
el sonido 
que sonaba
mientras yo
iba a clase
y el viento
sacudía 
los sinuosos
árboles ingleses?

Algo así como un silencio
de susurro de abejas que sonaba. 

Burdo.

Algunos días
me siento oro,
otros me creo plata
que
-aunque recién pulida
y brillante-
se imagina bronce
-para consolarse-
pero se sabe
-y es-
un burdo bípedo
implume
de cartón piedra.

Feliz.

Dejémonos de sedas
y piedras preciosas.
A mí dame
a mi musa
con una camiseta
masculina
y un aura
erótica.
Y muero feliz.

Ven.

En todo caso,
espero que
me hagas caso
y vengas
a donde
se besan
el cielo
y el mar.

Allí te estaré esperando.

Furtivo.

Como un furtivo

-furtivamente-

me disfrazo

de ladrón

y robo Internet 

a los autobuses, 

condones al tiempo,

música al silencio

además de
-furtivamente-
horas a un 

"me tengo que ir"

aunque sea cierto 

que me tenga que ir

-por un tiempo-

y ya hayan

pasado unas horas. 

Intento de conocerme.

La verdad es que estos días
no me viene nada mal
hacer un burdo
intento de aproximación
a algo parecido
a lo que podría ser
mi definición.

Ya que -ya te lo digo yo-
ni hay suficientes palabras
ni el idioma es tan grande.

Yonkis de la poesía.

Como café sin leche
y un pájaro que no pía:
no es lo mismo
aunque sea más intenso.
¿A quién se le ocurre?
Nosotros, cuando leemos poesía,
disfrutamos de una sobredosis
de sobredosis compartida.
Ya que (¡Qué cojones!,
¡Somos jóvenes!,
¿Qué nos puede pasar?)
jugamos en una liga superior
y conocemos el peligro
de no darle a la poesía
lo que quiere
cuando algo te pide.

A nosotros ya nos ha pe(r)dido la vida.

Y parece que seguimos vivos.

¿Tú?

Tranquilo, colega.
Ya que mientras
no hagas nada
-peligroso, interesante-
tu vida no corre peligro;
tu vida no corre.
Tu vida no.
¿Tu vida?
¿Tú?
...

Poesía.

Porque

-tal como dijo 

el hombre loco-

la carne 

que se puede

enseñar

en las fotos 

de carné

es lo mismo 

que nos falta

a nosotros

para 

-desnudos-

constituir el epítome

de la poesía.

Una tilde. 

No(s) hacen falta fotos. 

El traficante.

El traficante 

llega a su ciudad, 

señora, 

con 

la más amplia

variedad

de drogas 

nada adictivas

ni ilegales

-esté tranquila-

para que se dé

cuenta

-tarde, por supuesto-

de que lo adictivo

de mi presencia

aquí

soy yo. 

Desatado.

Desatado,

intento 

-contento-

desandar lo andado

y volver a

coronarme

en el monte

de lo deseado. 

Mientras

-contenta-

me cantas

cantinelas

de cafetería

-al oído-

e intentas

que vuelva

a dormir. 

La cigarra y la hormiga.

Amigo mío, 

no te dejes engañar, 

pues quien se dedica

a disfrutar

demasiado del presente

sin pensar 

en el futuro que está

por llegar

se va 

a estancar

en la cuesta -arriba-

del tiempo que -antes- 

debió aprovechar

y de un futuro sin respuesta. 

La ventana.

Que me dice la ventana

que ya es una primavera

que parece la primera

aunque diga el verano

que lleva siendo invierno

durante todo el otoño

y nos crea tontos

-ése es el problema-. 

La zorra y las uvas.

Esta disputa

-que el lector disfruta-

de la zorra

con las uvas

me enseña

que sólo 

empezamos

a llamar

a las cosas

caducas

cuando no

las podemos

alcanzar. 

Idas y venidas.

Vine, vi, escribí

sobre las idas 

y venidas

de este corazón 

en vela

y de los sucios

y sucintos

escombros

que sucumbieron

a la estela 

de la estrella 

fugaz 

que viste 

de reojo.

Relatividad absoluta.

La vida es una moneda
lanzada al aire:

tan pronto estamos 

en una cara

como 

saltamos al contrario. 

Intenta no hacer enemigos

en ningún lado

ya que:

amigos se vuelven enemigos,

enemigos se vuelven jueces, 

jueces se vuelven juzgados, 

juzgados se vuelven verdugos, 

que se vuelven ahorcados, 

que se vuelven parca, 

que se convierte en perseguido. 

Y ya.

Planeemos planes

sin planos

que culminen 

en platos rotos

sin querer

en la cocina. 

No hace falta planear nada. 

Pura fantasía.

En la oscuridad 

todas las penas, 

las mieles, 

las pieles

y las melenas

son morenas. 

En la soledad

todas las compañías, 

las perezas, 

las malezas

y las picardías

nos han dejado solos

a la luna (que no ha venido), 

a mis pensamientos 

y a mí. 

Cualquier parecido

con la fantasía

es pura realidad. 

Otra vez sin título.

Pendiente

de cada palabra

 que decía:

colgado 

de la incipiente

pendiente

de mis complacientes

textos
-y al este
el mar,
y al oeste
su agreste mirar-. 

Mientras hablo

la luna se me empaña

y dejo de ser
 hombre lobo

-sólo un poco-

mientras dejo 

de preocuparme
 por nada

y empiezo

a amarlo todo. 

Sin camiseta ni blusa.

Una vacía voz ronca

que le grita al vacío

un conjunto cuadrado 

de rimas separadas

que riman

 por separado 

entre sí

pero 

en conjunto 

no cuadran.

Siempre caigo en esta piedra
y siempre me quedo.
Siempre. 

El premio que te llevas
del estío
que no aguantas
es un poco
de café frío
reposando en una taza
y unas cuantas montañas
que no van a Mahoma. 

Amarillo.

En este descampado
oigo rojos pasos
cuando no hay verde nadie

y todas las verdes voces

 que habitan 

mi cabeza

 siguen sin ser mías. 

Grietas II.

Grietas.
El pasado se agrietó,
el presente se agrieta
y el futuro está por agrietarse.

Flotando encima de una grieta cualquiera
entre todas esas grietas
hay un ser extraño:
su presente no está agrietado
aunque el alquiler de las grietas
de su pasado
le ha salido caro
y su futuro no quiere venir.

Las grietas son bonitas: dan permiso para
crear cosas bonitas
con palabras bonitas
que curan las feas grietas.

Así. De esta manera.

¿Dónde se luchan las mejores batallas?

Las épicas batallas y las vergonzosas

derrotas se muestran claras. 

Donde los peores canallas

sufren su merecido 

en remolinos de aguas bravas. 

Donde tu imaginación te entrega 

la flor de tu piel y escribe en papel de plata

algo parecido al maullido de una gata. 

Donde pasa todo y nada en corriente alterna. 

Donde te aburres divirtiéndote 

y te divierte el aburrimiento 

que crees que tienes encima

cuando te das cuenta

de que estás observando

una puta pared blanca. 

Grietas.

Empezaron a construir castillos
y te parecieron muy hermosos.
¿Acaso no viste que estaban
construidos sobre nubes?
-No, está demasiado nublado.-

Dentro, está todo roto.
Hay muchas grietas.

En el último piso, hay más grietas.

En la última habitación
del último piso
en la esquina más esquiva a la vista
de la pared más alejada de la puerta
hay una grieta ligeramente distinta
a las demás.
Es del mismo color (el de la piedra de las paredes)
y del mismo tamaño (por el momento)
pero tiene algo diferente:
está latiendo y se está agrandando
mientras yo estoy hablando
y tú pierdes tu mirada por las grietas
de las paredes de los castillos.