Qué bien.

Que bien riman las mismas rimas cuando riman con ellas mismas.
Aunque en ese preciso momento:
ni son rimas,
ni son las mismas,
ni riman,
ni riman bien.

Arrepentimiento en el lecho.

Pestañeo, me lo pierdo y me encuentro en el clímax de mi vida, con enemigos detrás de cada esquina y debajo de cada piedra.

Aunque la gente lo niegue, es cierto lo que establece el karma: le pueden pasar cosas malas a personas buenas.

En cambio, debo admitir que sí que hay una cosa cierta que la gente dice: en el momento previo a tu muerte tu vida baila delante de tus globos oculares como en diapositivas mal coordinadas.

Sí, también es correcto. Siempre hay un pero.

Se cree que este escenario que te acabo de describir, con tu vida pasando delante de tus ojos y todas esas cosas, implica una bonita escena de arrepentimiento en tu lecho de muerte que conduce a una tropa de ángeles cantores que te dan la bienvenida al cielo.

Craso error.

En mi caso, yo me llevo al otro lado la mala ostia y amargura acumuladas de toda una vida de fallos tontos y errores estúpidos y la imagen de una botella o de brandy o de vino de Jeréz (no dispongo de recuerdos tan detallados) precipitándose hacia mi desprotegido cráneo.

Sabor.

Mejores. Peores. 

Colores. Sabores. 

Olores. 

Sin sudores ni rencores. 

Un lunes

por encima de las nubes. 

Todo lo tuve. 

¿Te subes?

Si no te vienes

te pediré un viernes

bailes un vienés

hasta que nada se llene. 

No sabía que la tormenta

sobre la que no se comenta

acerca la menta

complementa

lo que se acrecienta

y despierta

en el interior. 

Parecido a la poética.

Decirle a la cara a la realidad lo que no es.
Que te conteste lo mismo y decirle que no ves
lo que ve ella en ti y que no les
complaces por no separarte de ella de
una vez por todas ni por un traspiés.

Tener un affair agarrado de su mano
menos cuando la gente mire.
Entonces, ya no.

Sin embargo, dejo que la realidad se estire
hasta cubrir las nuestras como un guante.

Que todo y nada sea como antes.

Sé por qué razón.

Mientras tanto, el eco de aquel beso inesperado
seguía resonando en mi cabeza.

Historia de un minuto.

Tic, tac, tic, tac.
El impredecible baile de las agujas comienza.
Tic, tac ... ya sabéis el resto.
Parece que va a tomar más paciencia.
Esto es la narración de un minuto,
de momento no parece nada importante ... ¿No?
Aparece como un viento cortante
anunciando el primer cuarto muerto.
Esto parece una tortura a pinchazos,
parece que me ha mirado un tuerto.
El aire se espesa, si pasa no se posa
y pesa más de lo que la veintiuna
indica del modo más rastrero que he visto.
Si aquí ocurre algo que yo quiera, va a ser fortuna.
Ya estamos en el segundo cuarenta y cinco, ¿Cómo es posible?
Hemos llegado sin ningún esguince, felicidades.
Aunque, ojo, ya la aguja poco se mueve.
Poco recorrido la conmueve.
Ella misma sabe que el ciclo va a morir, ya que, al llegar a la cincuenta y nueve ...

Respuesta.

Obviamente, no son demasiados.
Siendo esta la quinta
vez que me lo digo a mí mismo.

Las rimas son rimas con una pareja
y no con el perturbado que deja
de utilizar este bien,
preciado recurso al dirigirse a esta audiencia
que le insta a escribir en su sien
en estados alterados de conciencia.

De hecho, son demasiado pocos
si no escriben en el papel de plata
como cuando nadie me ata.

Unknown.

¿Quién era?
Ni él mismo lo sabía.
No creáis que era un peligro, nada más lejos de la realidad.
Sólo es un hombre sencillo caminando por un pueblo cuyas calles
son tan estrechas como el corazón y la mente de aquellos que lo
construyeron.
En este pueblo, la realidad y la ficción se fundían de una manera extraordinaria.
O tal vez no, y eso era lo extraordinario.
Mientras caminaba por el pueblo se sentía flotando, con música de fondo
y sin ninguna preocupación en la cabeza.
Lo único en lo que piensa es que es realmente divertido que la gente le pregunte
la razón de por qué se encierra tan a menudo en sí mismo, en su propia mente.
Este solitario trotamundos esboza una triste sonrisa en su cara y responde: "El mundo es cruel, la música no."
Así de simple.
_______________________
Who was he?
He didn't even know.
Please, do not believe he's a dangerous man, not at all.
He is only a simple man walking in a village whose streets
are as narrow as the heart and mind of those who built it.
In this village, reality and fantasy were interwoven in such an outstanding way.
Or maybe not, and that was the outstanding thing.
While he was walking in the village he was feeling like floating, with background music
and no worries in his head.
The only thing he is thinking about is that it is funny that people ask him
the reason why he locks himself up so many times in his own mind.
This lonely globetrotter puts a sad smile on his face and replies: "The world is cruel, music is not".
Simple as that.

Pueblo Inglés.

Cry for something.

Miss something. 

Don't be afraid of. 

It means that THAT something 

has been important for you and that

you follow alive. 

I must confess: I never knew how to act

in almost any last moment with any group

or situation. 

At the same time, it's true that each and

every one of you have taught me really well 

and said just the enough to make this experience

unforgettable. 

So I must thank you all for everything. 

This is the "baby" speaking from the bottom of his heart. 

It's not a "goodbye": it is just a "till we meet again". 

Recuerdo.

Muchacho, tienes al alcance las estrellas

y no luchas por ellas

ni agonizas

por las esquelas

ni sodomizas 

por las esquinas

del plateado anochecer en el que te hallas sumido. 

Este semblante sombrío 

que se te ha quedado después de tantos años

sólo es uno de los daños

por culpa de todos los estíos

de tu corazón nadando a la deriva

en las diatribas del alma en pena

y del corazón sangrando por arriba. 

Lo que necesitas es esa voluntad que quema

la desgana y la apatía y no sólo lo hace de día

pues, si algo te llena

no sé porqué no te levantas y lo cumples

Pues en estos temas o flotas o te hundes. 

No dejes que lo que pudiste haber hecho se convierta en un recuerdo. 

Inquietudes.

Observa cómo el mundo avanza hacia atrás
hacia un momento en el que alguna persona
se dejaba guiar por el compás
de la historia
y dejaba todas sus preocupaciones y miedos detrás.

Escucha: con un redoble de tambores con sentimiento
se observan los breves versos breves
y el cielo.
Que me muera si esto no lo siento
ni me arrepiento, en cierto modo
de todas las faltas leves
que, mira, se consumen en el suelo.

Falla, diviértete, no quieras ser recordado.
Pues en estoy casos, la gente que quiere ser más sobresaliente
acaba siendo la deficiente
y siendo borrada del mapa mental de toda la gente.

La gente que no se preocupa por ser recordada
acaba siendo grabada
a fuego en las autopistas mentales.

La rutina.

Esa pequeña ramera que hace que,
con cierto concierto,
pase de escribir lo que siento
a sentir lo que escribo.

Pensamientos varios.

Al ritmo de la poesía urbana que descansa por las noches

y del poeta urbano que vaga entre los coches 

de la gran ciudad

Soportando los embistes y cañonazos de las diatribas

del corazón que va a la deriva
Ese ciego te dice que la gente debe centrarse en lo bueno.

Que se debe recorrer un camino prometiendo con la boca

y luego

el pedazo final se debe dejar a la poca

ambigüedad de los actos propios

posiblemente sin ningún techo sentimental. 

La verdad es que no sabe cómo ha ocurrido o quién ha hecho

el hecho de dejarle la marca de su maldición en el pecho. 

Observa, observa, niño descarriado

cómo te miran los ojos del mundo. 

Observa cómo hay una desproporcionada maleza

y cómo se les pide demasiada entereza

a los niños y a los vagabundos

Porque los poemas sin el poeta no son nada

y el poeta sin los poemas es menos. 

Caladas de problemas.

Saca el paquete de problemas.
Junta el papel envolvente de vicisitudes
con una buena cantidad de malos rollos
y colócalos todos en posición estratégica:
envueltos, atrapados, sin salida, temblando de emoción
al verse confinados en tan triste espacio de tristeza retenida.

Sólo hace falta colocar el filtro de putadas y ánimos desvalidos
y cerrar el otro extremo con una resolución aplastante:
aplastante para los problemas, claro está.

Lo único que te falta ya es acercar lentamente
el creador de la lengua mágica de fuego,
que chupará con delicadeza
y con cierto aire pornográfico
la punta de problemas confinados.
Y los calentará, preparándolos para desaparecer.

Hacer desaparecer los problemas a base de caladas
sin darles importancia
es un concepto atractivo.

Deja que el humo dé un paseo por tu tráquea
haciéndote creer la poca humanidad que te queda
al realizar tal cobarde ritual.

Sin morir de cáncer de pulmón.
Esta vez.

La verdad.

Es mejor hacerlo/decirlo ahora para evitar momentos incómodos.
No quiero llegar al ...
Habría sido mejor haberlo hecho/dicho en ese momento para haber evitado momentos incómodos.

Humanos.

Porque somos humanos: 

encontramos el fin en lo que comienza

y lo posible en lo imposible, qué torpeza.

Siendo éste un don entre tantos. 

Llegó el día de confiar en ti mismo

y de saltarse las convenciones,

de pasear por casa desnudos. 

Porque para críticas ya estarán los demás. 

Las señales del corazón encontrarán su camino

por su propia voluntad

hacia su evidente destino 

en la vertiginosa autopista sentimental. 

Las tormentas de sentimientos son nuestra perdición

de la sinrazón humana de la que estoy hablando. 

Todo camino se hace andando

y toda vida a base de sensación.

¿Moraleja? Claro que la hay, SIEMPRE la hay. 

Todo lo humano merece la pena

sin olvidarse de las penurias

de esta dosis de humanidad en vena

que vaga por las avenidas. 

Porque somos humanos, lo queramos o no. 

Para bien y para mal.  

Poesía roma.

Lo más hilarante es que, después de un largo trecho
pasando por algo imposible más estrecho
y escalando por una trepidante cuesta
sin ni siquiera pararse a ver si está,
todo esfuerzo resulta maltrecho
ante el evidente hecho
de que esta cuesta es
tan difícil de subir como una vida
que carece de todo lo que contiene el pecho,
como una montaña zigzagueante en su base
y constantemente trepidante
en su parte más alta, en la que un helecho
resiste el temporal penetrante,
el embiste que pase todas esas agonías
como una herida que sangra insaciable ante un puesta de sol.

Portando las palabras bonitas
todo el camino hasta el final.

Sin título.

Verborreas y carreras por el barro. 
Removidas de tierras y el Sol a punto de cerrarse. 
Carcomidas rejas externas y libertad sin precedentes. 
Por no saber cómo huir.

Sentir el segundo de saltar
y sentarse a esperar
u hospedarlo dentro de ti.
Por saber sentirse y sentarse con seguridad.

Tentar a la suerte por tenebrosa
tormenta atemporal del desierto.
Tanto como tinta tiene una losa
o sal tiene el mar muerto.

Manejar malamente una memoria material. 
Meterte miedo a propósito. 
Todo por una tierra yerma. 
A la que encuentro su esplendor por todo.

Por cómo es.

Contrarios.

Sé mi absurdo con sentido. 
Sé mi consentido absurdo.
 
Sé mi azul casi negro
sobre un negro casi azul.

Sé mi consecuencia de no hacer nada
haciendo algo que no tiene consecuencia.

Sé mi estrella sin brillo 
celosa de una deslumbrante luciérnaga.

Sé mi cálido aire frío
en continua batalla con una gélida ráfaga caliente.

Sé mi bajada ascendente
en medio de una ascensión al infierno.

Sé todo en el vacío.
No seas nada en la totalidad.
Sé todo lo que quieras y más. 
Por encima de todo, no seas lo mismo. 

Un paseo digno de recordar.

Ya estaba finalizado. 
Ya ha finalizado el reinado terrible del tirano permitido. 
¿Ya había terminado? ¿Seguro?
Encima de la mesa se encuentra la carta, quizás de amor. 
Probablemente de despedida. 
Que había sido escrita nada más ni nada menos que por ÉL. 
A todas luces había sido un paseo digno de recordar. 
¿Qué pensaría ella? 
La verdad es que él no lo sabía, dado que el paseo había sido en solitario.

Aunque es verdad que ese estado de ignorancia placentera le divertía. 
Con la plácida droga de la creencia en la compañía como única
y redundante compañía. 
Aún así, y con todo. 
Había sido un paseo digno de recordar. 
Nadie digno de ser recordado se queda en lo malo. 
Ni en el hecho de que no haya pasado nada. 
Joder, no hay insultos suficientes para esto. 
La vida es una y única, no me jodas, niño. 
No te vas a quedar ahí, tirado, en el sillón de los sentimientos. 
Sin moverte, viendo la tele. 
NO
Recuerda que cada emoción muere cuando se esconde. 
Estás vivo cuando sientes. 
Sientes cuando estás vivo, no en otro estadio distinto, aunque sea todo lo paralelo que queráis.
En fin, sí, había sido un paseo digno de recordar. 
Antes de irme, voy a dejar a quién lea esto con una reflexión. 
¿No haces algo, no te lanzas a lo desconocido, por miedo de no llegar a ninguna parte?
¿No es disfrutar de lo desconocido suficiente estímulo para comenzarlo?
Había sido un paseo digno de recordar. 
Gracias.  

Versos en prosa.

En un universo perdido me hallo,

observando la belleza de lo cercano

e inalcanzable a la par que coetáneo de un servidor.

No puedo sino sonreír ante un ¿desafío? que

se hace evidente ante la falta de pruebas

de una sentida claridad.

Doy media vuelta.

De repente, me desmayo ante tal vista

de belleza desmedida en una medida

para algunos pequeña.

Y es que sí, es cierto.

Vale, lo admito, me encanta sentirlo, no insistáis.

Soy un humano normal y poco corriente

lleno de hogueras de sentimientos flagrantes desde hace tiempo. 

Escribir con el cerebro vacío y al ¿refugio? de esto es tranquilizante.

I love her.