Historia de un minuto.

Tic, tac, tic, tac.
El impredecible baile de las agujas comienza.
Tic, tac ... ya sabéis el resto.
Parece que va a tomar más paciencia.
Esto es la narración de un minuto,
de momento no parece nada importante ... ¿No?
Aparece como un viento cortante
anunciando el primer cuarto muerto.
Esto parece una tortura a pinchazos,
parece que me ha mirado un tuerto.
El aire se espesa, si pasa no se posa
y pesa más de lo que la veintiuna
indica del modo más rastrero que he visto.
Si aquí ocurre algo que yo quiera, va a ser fortuna.
Ya estamos en el segundo cuarenta y cinco, ¿Cómo es posible?
Hemos llegado sin ningún esguince, felicidades.
Aunque, ojo, ya la aguja poco se mueve.
Poco recorrido la conmueve.
Ella misma sabe que el ciclo va a morir, ya que, al llegar a la cincuenta y nueve ...

Respuesta.

Obviamente, no son demasiados.
Siendo esta la quinta
vez que me lo digo a mí mismo.

Las rimas son rimas con una pareja
y no con el perturbado que deja
de utilizar este bien,
preciado recurso al dirigirse a esta audiencia
que le insta a escribir en su sien
en estados alterados de conciencia.

De hecho, son demasiado pocos
si no escriben en el papel de plata
como cuando nadie me ata.