Dejadme que os cuente aquella
del fénix agotado de arder
y renacer
y renacer y arder.
Ya se la sudaba todo:
se enamoró de una pirómana.
Estaba agotado de saber demasiado,
de saberse víctima
de otros seres legendarios:
el cuélebre,
la xana,
el político honrado.
Saber que sólo de misionero
no se llega al orgasmo.
De saber lo justo.
Tal vez demasiado.

Pasión.

A veces, el fuego se enamora
de todo lo que toca.
En esas veces y solo en esas
el destino, lejos de ser desatino,
es justicia poética.