Viento.

Vehementes y voraces,
los árboles se balancean
en un vaivén de bofetadas
de viento.

Te vi pasar

Te vi pasar
frente a mi ventana.
Era viernes.

Te dividí
en versos
y, de repente,
me encontré
huérfano transparente
atrapado
entre la rana
y la calavera.
Ese fui yo.
Aunque yo sea yo,
sigo siendo yo.
Mi vida la vivo yo,
entre infusiones
de whisky con canela
y hormigón.
Sobre todo los viernes.
Sobre todo cuando te veo pasar.

Miel.

Como confusas
abejas apiladas
en colmenas
de acero y metal,
sois abejas traslúcidas,
temerosas,
y no fabricáis miel,
sino hiel,
y vuestra piel es porosa.

Un escalofrío cualquiera.

El viento acaricia
tus papilas gustativas
en silencio
y cierra tus pupilas
con un suspiro.
En ese momento,
en ese preciso instante,
te da un escalofrío.
En ese preciso momento,
en ese instante:
un escalofrío en silencio.

Banda sonora.

La batalla más épica
se pelea
en una capa
subterránea
de una epidermis
bajo la banda sonora
más perfecta:
el frufrú afrutado
de frenéticas faldas.
Y, en el fondo,
el aleteo anestesiado
de ángeles caídos. 

Taller

Mientras el otoño llega
y las hojas
se tornan amarillo,
yo me torno carajillo
y me bebo,
y me inyecto en vena
las sonrisas de Hollywood
que me empujan desde la tele
y me intentan,
con brocha gorda,
pintar felices.
En ese momento,
te sonrío como un tonto
ya que el arte
-como tú dijiste en su día-
se talla en un taller:
no se fabrica en una fábrica.

Épitaphe.

Ya ves, a veces
me atrevo a soñar.
Y a vivir de pie.

Callejones.

Los coches chillan,
susurran los árboles:
todos dicen lo mismo.

El camino entre
boca y corazón 

lo apuntalan callejones. 

O será que no tienes
más cojones
que ayer. 

Venga,
tira algunos edificios
y a los vagabundos
dales cartones.

Pavimenta tu camino
con vino y oraciones
y sigue caminando.

Ayer, el sol ha salido un segundo más pronto que hoy. 

Hoy, el periódico viene un poco más gordo.
Pasan más cosas, muere más gente, más gente roba.

Se lo he comprado a un traficante de dosis
de relativo rigor periodístico.
Me ha cobrado euro cuarenta.

 Al final, todo sube:
el populismo de los platos sin fregar,
los impuestos,
las colas ante la burocracia.

Todo sube, sí, todo.
Salvo el rigor periodístico,
la autocrítica,
los dineros,
la puntualidad.