Sin título.

Verborreas y carreras por el barro. 
Removidas de tierras y el Sol a punto de cerrarse. 
Carcomidas rejas externas y libertad sin precedentes. 
Por no saber cómo huir.

Sentir el segundo de saltar
y sentarse a esperar
u hospedarlo dentro de ti.
Por saber sentirse y sentarse con seguridad.

Tentar a la suerte por tenebrosa
tormenta atemporal del desierto.
Tanto como tinta tiene una losa
o sal tiene el mar muerto.

Manejar malamente una memoria material. 
Meterte miedo a propósito. 
Todo por una tierra yerma. 
A la que encuentro su esplendor por todo.

Por cómo es.