La débil dedicatoria que le dedico a mis días
para hacerlos míos
se está desdibujando
entre ojeras desgastadas y lírica barata
y se está volviendo ilegible
por momentos.
Tan ilegible,
tan ilegible,
pero tanto,
tanto, tanto
que el vals que bailamos
todos los años
yo y mi sombra de niño marinero
de charcos de recreo
ha terminado tonto derrame de tintero
hace un momento.
Quién fuera sucio cirujano de momentos
para diseccionar éste
y no encontrarme haciendo
lo que siempre me prometí
que nunca haría.
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